DYLAN THOMAS Fern Hill

Dylan Thomas

FERN HILL

Cuando era joven y libre bajo las ramas del manzano

en torno de la casa cantarina, y feliz como verde era el pasto,

la noche sobre la cañada, llena estaba de estrellas,

el tiempo me dejaba dar voces y trepar

dorado hasta el apogeo de sus ojos,

y venerado entre carros, era yo el príncipe de las ciudades de manzanas

y alguna vez con todo señorío, hice que hojas y árboles

se arrastraran con margaritas y cebada

hacia abajo en los ríos alumbrados por las frutas caídas.

Y como era tierno y despreocupado, famoso en los graneros

en torno del patio alegre y cantaba porque la granja era mi hogar,

al sol que es joven apenas una vez,

el tiempo me dejaba jugar

y ser dorado en la gracia de sus poderes,

y tierno y dorado era yo cazador y pastor, los becerros

cantaban a la voz de mi cuerno, en las lomas los zorros ladraban con clara y fría voz

y el domingo sonaba despacio

en los guijarros de los sagrados arroyos.

Todo el trayecto del sol era un deleite, una carrera,

los campos de heno altos como la casa, las tonadas de las chimeneas, era el aire

y un juego lleno de belleza y agua

y el fuego verde como pasto.

Y de noche, bajo estrellas ingenuas

mientras cabalgaba hacia el sueño las lechuzas se robaban la granja

todo el trayecto de la luna, entre establos bendito, oía a las aves nocturnas

volar entre las parvas y veía caballos

como relámpagos en la oscuridad.

Y luego despertar, la granja regresaba como un vagabundo

blanco de rocío, con el gallo en su hombro, era todo

brillante, era Adán y su virgen

y el cielo de nuevo se formaba

y el sol creció redondo aquel preciso día.

Así debió haber sido luego de nacer la pura luz

en el primer lugar donde se hiló, caballos hechizados y fogosos

saldrían del verde establo lleno de relinchos

hacia los campos de alabanza.

Y venerado entre zorros y faisanes junto a la casa alegre

bajo las nubes recién hechas y feliz como era interminable el corazón,

en el sol tantas veces nacido

yo corría por mis caminos alocados

mis deseos se desbocaban a través del heno alto como la casa

y nada me importaba, en mi celeste tráfico, pues el tiempo

en su giro melodioso, concede tan pocos cantos así de mañaneros

antes que los muchachos tiernos y dorados

lo sigan hasta perder la gracia.

En esos días blancos como corderos no me importaba que el tiempo me llevara

hasta el desván lleno de golondrinas, tomándome por la sombra de mi mano

en la luna que siempre se levanta,

ni que cabalgando hacia el sueño

llegara a oír su fuga entre los altos campos

y despertara ante la granja borrada para siempre de ese país sin niños.

Oh, mientras fui joven y libre en la gracia de sus poderes

el tiempo me sostenía tierno y moribundo

aunque cantara en mis cadenas, como el mar.

(Traducción: Elizabeth Azcona Cranwell)

RICARDO E. MOLINARI Una rosa para Stefan George

Ricardo E. Molinari

UNA ROSA PARA STEFAN GEORGE

Il va parmi ses fleurs;

et les souffles de l’air.

                                                                                                                                HöLDERLIN

(Similis factus sum pellicano solitudinis)

No es la paciencia de la sangre la que llega a morir,

ni el sueño ni el mármol de Delfos, sino el polvo

que se calienta entre las uñas.

Qué importa morir, que se borren las paredes como un río seco;

que no quede una flor en la calle con su borde de luto en la frente,

ni el viento sobre las piedras podridas.

Qué haces allí, tronchado sin humedad,

con tu dicha sin aliento, con tu muerte tendida a los pies.

Con tu espuma llena de ceniza. Desdeñoso.

Ya vendrán los hombres con el ruido, con los gestos;

pero el odio seguirá intacto.

Todos te habrán estrechado la mano alguna vez,

y tú habrás bebido la cicuta en la soledad,

como un vaso de leche.

Adiós, país de nieve, de ventisca agria, sin gentes que digan mal

de ti. Eterno. Desnudo.

La sangre metida en su canal de hielo

—fuego sin aire— Jordán perdido. Si el tiempo

tuviera sentido

como el Sol y la Luna presos;

si fuera útil vivir,

si fuera necesario,

qué hermoso espanto: tengo la voluntad avergonzada.

Yo soy menos feliz que tú. Me quedo combatiendo

sin honor,

con un haz de ramas en las manos.

Duerme. Dormir para siempre es bueno, junto al mar;

los ríos secos debajo de la tierra con su rosa de sangre muerta.

Duerme, lujo triste, en tu desierto solo.

¡Esta palabra inútil!

XAVIER VILLAURRUTIA Poemas

XAVIER   VILLAURRUTIA

NOCTURNO

Todo en la noche vive una duda secreta:

el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.

Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos

nada podemos contra la secreta ansiedad.

Y no basta cerrar los ojos en la sombra

ni hundirlos en el sueño para ya no mirar,

porque en la dura sombra y en la gruta del sueño

la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.

Entonces, con el paso de un dormido despierto,

sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.

La noche vierte sobre nosotros su misterio,

y algo nos dice que morir es despertar.

¿Y quién, entre las sombras de una calle desierta,

en el muro, lívido espejo de soledad,

no se ha visto pasar o venir a su encuentro

y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?

El miedo de no ser sino un cuerpo vacío

que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,

y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,

y la duda de ser o no ser realidad.

NOCTURNO   ETERNO

Cuando los hombres alzan los hombros y pasan

o cuando dejar caer sus nombres

hasta que la sombra se asombra

cuando un polvo más fino aún que el humo

se adhiere a los cristales de la voz

y a la piel de los rostros y las cosas

cuando los ojos cierran sus ventanas

al rayo del sol pródigo y prefieren

la ceguera al perdón y el silencio al sollozo

cuando la vida o lo que así llamamos inútilmente

y que no llega sino con un nombre innombrable

se desnuda para saltar al lecho

y ahogarse en el alcohol o quemarse en la nieve

cuando la ví cuando la vid cuando la vida

quiere entregarse cobardemente y a oscuras

sin decirnos siquiera el precio de su nombre

cuando en la soledad de un cielo muerto

brillan unas estrellas olvidadas

y es tan grande el silencio del silencio

que de pronto quisiéramos que hablara

o cuando de una boca que no existe

sale un grito inaudito

que nos echa a la cara su luz viva

y se apaga y nos deja una ciega sordera

o cuando todo ha muerto

tan dura y lentamente que da miedo

alzar la voz y preguntar “quién vive”

dudo si responder

a la muda pregunta con un grito

por  temor de saber que ya no existo

porque acaso la voz tampoco vive

sino como un recuerdo en la garganta

y no es la noche sino la ceguera

lo que llena de sombra nuestros ojos

y porque acaso el grito es la presencia

de una palabra antigua

opaca y muda que de pronto grita

porque vida silencio piel y boca

y soledad recuerdo cielo y humo

nada son sino sombras de palabras

que nos salen al paso de la noche

 

POESÍA

Eres la compañía con quien hablo

de pronto, a solas.

Te forman las palabras

que salen del silencio

y del tanque de sueño en que me ahogo

libre hasta despertar.

Tu mano metálica

endurece la prisa de mi mano

y conduce la pluma

que traza en el papel su litoral.

Tu voz, hoz de eco,

es el rebote de mi voz en el muro,

y en tu piel de espejo

me estoy mirando mirarme por mil Argos,

por mí largos segundos.

Pero el menor ruido te ahuyenta

y te veo salir

por la puerta del libro

o por el atlas del techo,

por el tablero del piso,

o la página del espejo,

y me dejas

sin más pulso ni voz y sin más cara,

sin máscara como un hombre desnudo

en medio de una calle de miradas.

 

AIRE

El aire juega a las distancias:

acerca el horizonte,

echa a volar los árboles

y levanta vidrieras entre los ojos y el paisaje.

El aire juega a los sonidos:

rompe los tragaluces del cielo,

y llena con ecos de plata de agua

el caracol de los oídos.

El aire juega a los colores:

tiñe con verde de hojas el arroyo

y lo vuelve, súbito, azul,

o le pasa la borla de una nube.

El aire juega a los recuerdos:

se lleva todos los ruidos

y deja espejos de silencio

para mirar los años vividos.

NOCTURNO   SOLO

Soledad, aburrimiento,

vano silencio profundo,

líquida sombra en que me hundo,

vacío del pensamiento.

Y ni siquiera el acento

de una voz indefinible

que llegue hasta el imposible

rincón de un mar infinito

a iluminar con su grito

este naufragio invisible.